las fauces del ocre se dibujan en estas heridas de desolación,
hay arena entre tus dedos, octavas de clamor bajo tus labios,
y una sensación de vertigo en tu reflejo.
tu sombra es el cobijo de la razón, y entre pinceladas de arte,
la dulce posibilidad del recuerdo.
porque la memoria es incapaz de olvidarte,
así entre tu voz y mi sonrisa, la posibilidad
de un imposible,
porque no hay fantasía
si no el deseo del improvisto.
